jueves, 25 de junio de 2009

Lehendakari, un favor

Cincuenta y ocho días, con sus correspondientes 1.392 horas, es lo que dura la pesadilla de un joven estudiante de la UPV, nacido en Camerún, desde que una buena mañana de finales de abril fuera conducido a una comisaría, ante la vergüenza indisimulada de algunos de los policías que lo único que hace es honrarles, y enviado en un avión a su país natal en el que, precisamente, en estos momentos no le viene muy bien estar porque tenía exámenes en el campus donostiarra en donde trata de labrarse el futuro que le negaron en la puteada África. Sus colegas de clase, las gentes de la Uni y un grupo de religiosos en Camerún son los únicos que mantienen a flote la tabla de salvación. Pero quizás, a los que nos gustaría que hubiera aprobado o suspendido como todo Dios en la UPV después de haber hecho los exámenes, no hayamos reparado en un hecho vital que puede cambiar el rumbo no ya sólo de este caso en cuestión, sino de la propia marcha de la humanidad. Por si ustedes no se habían percatado de ello, tenemos un lehendakari no nacionalista, rabiosamente no nacionalista, el más no nacionalista de todos los no nacionalistas del planeta, como ya habrán tenido ocasión de escuchar unas cien mil veces en los últimos días a través de los cientos de altavoces no nacionalistas a su servicio que, hoy por hoy, son prácticamente todos (ya te joderán los fachas en el futuro, Patxi, que esto no dura siempre, ya sabes como son). Pues bien, lehendakari, aquí tienes un caso de libro para demostrar tu presunto no nacionalismo con el agravante a tu favor que, de momento, lo que pidas en Madrid te será concedido cuál si fueses emperador. Un ciudadano vasco (porque entiendo que entiendes que vascos son los que trabajan, estudian y viven aquí) llamado Armand Nong ha sido despojado de derechos básicos por una cuestión de nacionalismo furibundo que, aunque pregones lo contrario, no es el de los discursos sino el que tiene capacidad de legislar. Y no me cuentes la vaina de la burocracia, que una cosa es que sea un poco cabrón y otra muy distinta gilipollas.

jueves, 18 de junio de 2009

Benedetti, Otegi y el maldito opresor búlgaro

Creo que fue Benedetti el que dejó escrito aquello de que cuando nos aprendimos las respuestas nos cambiaron las preguntas. Otegi, y su marciano mundo colateral, se maneja en el raca-raca de las respuestas como pez en el agua, como lo demostró el otro día en su encuentro con el Follonero de Buenafuente (es curioso como ellos exigen permanente trascendencia a todo Dios por lo crudo del conflicto pero el baranda puede irse tranquilamente a hacer el mingafría a la tele). Lo ideal sería que ellos mismos, en un acto supremo de patriotismo, se plantearán cambiarse los esquemas, las prioridades morales, el patriotismo verdadero del construir lo posible frente al patrioterismo chusquero, cuartelero y cañi del símbolo, la pancarta, el uniforme y el grito en la manifa. Pero no parece que, por el momento, los últimos mohicanos de la resistencia vasca estén todavía lo suficientemente maduros para ejercer de patriotas. Habrá que cambiarles las preguntas y dejarnos de ese discurso vacío y programado desde Madrid sobre la consabida condena a la violencia. Habrá que preguntarles, por ejemplo, que nos cuenten con detalle el oscuro curriculum represor del obrero búlgaro al que ayer le jodieron el coche en Arrasate. ¿Y porqué a él? ¿Por trabajar en las obras de ese tren que él no usará pero vosotros si? ¿Por colaborar con las fuerzas represivas de Madrid y de Vitoria? ¿Y dónde esta el límite? ¿Sólo en joderle el coche o podemos llegar a tener un lamentable acontecimiento con algún obrero como el suceso ocurrido en diciembre en Azpeitia que, obviamente, el mundo de Otegi no desea (como no deseaba Bush la muerte de civiles en Irak)? ¿Merece la pena poner en pie un país (pueblo por pueblo, barrio por barrio) reventando el coche de un trabajador búlgaro? No sé, Otegi, se me ocurren unas mil preguntas pero intuyo que tendrías empolladas las mil respuestas. Esto cambiará el día en el que, en vuestro único acto de patriotismo decidáis a cambiaos las preguntas, que hace ya nueve años que cambiamos de siglo, camarada Arnaldo.

jueves, 11 de junio de 2009

Las ‘velinas’ de Berlusconi y la izquierda

Al final va a acabar por caerme bien. Cada día que pasa la monta más gorda. Yo, si fuera Berlusconi, el lunes, después de volver a arrasar en las urnas, me hubiera ido con 3.000 velinas tipo la Noemi Letizia al Coliseo y hubiera convocado a la prensa, mientras me aguantaba el descojono, para que se hubieran hartado a sacar fotos. Porque a lo del reportaje de El Pais no hay derecho; no se pueden sacar fotos tan borrosas. Dice el fotero que es porque él es un fotero serio, no un paparazzi cualquiera, y que buscaba la denuncia y no la calidad. Vamos a ver, alma cándida, cualquier fotero que se precie (Rober Capa, el que le saca las fotos a los platos combinados y mi sobrino con el móvil) ante esa situación se crece y saca bien a las muchachitas y no borrosas. Y si no sabes, pues no sabes. Y punto y un respeto a las gentes de Interviu. Y es que la izquierda, si es que existe, persevera una y otra vez en el error, además de recibir cada día menos votos porque la peña, que la tiene pequeña pero no es gilipollas, no quiere fotocopias y para dar dinero a los banqueros prefiere elegir a los de siempre en ese negociado, los fachas, que seguro que lo hacen mucho mejor. Por eso, la corrupción jamás va a afectar a la derecha. Jamás, como se ha demostrado en Italia, en Madrid, en Valencia o donde se tercie. Eso al votante de la derecha se la trae al pairo. Sus prioridades morales no suelen ir excesivamente relacionadas con lo de aprovecharse de lo público. Pero lo que clama al cielo es que pretendan desgastar a un presidente italiano de 73 años por un asunto con mujeres de 20. Vamos a ver, señores de la izquierda, estamos hablando de Italia, I-ta-li-a. Eso, en un país bañado por el Mediterráneo, no quita votos, jode, da. Da votos, y muchos. ¿No han estado los de El País nunca en Italia?¿No han visto a los italianos de veraneo por nuestras lindes? Parece mentira que todavía no conozcan el percal. Más de un comunista italiano, y de cien, le habrá votado tras pensar Joder con el Berlusconi, como se lo monta el cabrón. Ya lo decía mi abuelo; Primer artículo, conocer al personal.

jueves, 4 de junio de 2009

¿Qué nos jugamos el domingo?: depende de tú equipo

La gripe porcina, esa enfermedad que según una compañera padecemos todos los hombres por el mero hecho de haber nacido varones, sigue avanzando de forma inexorable ante la apatía y la indiferencia de parroquianos de tabernas y colmados, que sólo tienen palabras y arduos debates para el acontecimiento del siglo; las elecciones europeas del próximo domingo. El simple hecho de que uno de cada tres ciudadanos con derecho a voto acuda a las urnas, debería ser declarado milagrito de la Humanidad, toda vez que sus excelsas señorías se embolsan un módico sueldo de más 7.000 euros (al mes, no vaya a pensar un seiscientoseurista que cobran como él/ella), dietas, viajes, gastos y vicios, que suelen ser abundantes aparte, con lo que el día que sepamos lo que se mete al bolso una euroseñoría vamos a flipar en colorines. El mismo nivel de flipe que sufriremos el día que sepamos, además, que hacen por allá. A pesar de que ya llevan varias décadas y hay acreditados cientos de plumillas y derivados, nadie a ciencia cierta conoce lo que hacen ni, como la gripe porcina que no se puede llamar porcina, que rumbo tomarán en los próximos años aunque, vistos los que van, nos lo podemos imaginar. Y, añado, tengo un trauma. Los de los porros, una de mis opciones más serias de voto para comicios como estos y que en las pasadas anduvieron a un tris de llevar a un eurofumaú a la Cámara de Estrasburgo, esta vez no se presentan. Lo de siempre. Se les pasó el plazo para presentar los papeles que, presumiblemente, previamente se habrían fumado. Así que el panorama es bastante desolador y en este Estado estatal que padecemos, todo es como tirando a bastante aburrido, como bastante previsible, como bastante atado. Los del status quo del PP-PSOE-CIU-PNV se llevaran el 95% de los escaños, con sus correspondientes sueldos, aunque 20 millones de tipos y tipas no colaboren en la farsa. Bastante atado, no. Totalmente atado.

jueves, 28 de mayo de 2009

¿Cambio de modelo?

Cuenta en su libro Iñaki Ochoa de Olza cómo en los 90 se iba a ir de expedición a algún ochomil o tal vez al Polo Norte –no recuerdo- y que, entonces, con las cuatro pesetas que tenía ahorradas de diversos trabajos fue unos días antes de coger el avión a un banco a cambiarlas por dólares y se fue a su casa a preparar el petate. Pasó que de repente la expedición encontró un patrocinador, aquel dinero se quedó en su casa en un cajón y hasta el año siguiente no lo volvió a tocar, ya que necesitaba cambiarlo para algún pago que tenía que hacer. Como ya hace tiempo que lo leí y no lo tengo a mano, no recuerdo la cantidad exacta, pero digamos que en el tiempo que había transcurrido había ganado el 40% con el cambio, sin hacer nada. Sí que tengo guardada una frase del libro: así pues, sin sudar ni hacer nada, mis ahorros se han multiplicado en casi un 40 por ciento (...). También me hace comprender que no soy yo el único en este mundo que gana dinero sin sudar. ¿Qué habría sucedido si en vez de uno hubiera tenido mil? ¿No son sinónimos mercado, negocio, bolsa, macroeconomía y mamoneo? En otras palabras, ¿cómo es posible que esto sea legal? Eso mismo nos preguntamos el resto - y estos días aún más-, viendo por ejemplo que, a pesar de que aquí sigue habiendo los mismos o más parados, la misma actividad industrial y, en general, el mismo movimiento, el barril de petróleo casi ha duplicado su precio en apenas dos meses. ¿Y eso? Porque los tiburones que deberían de estar encarcelados, al igual que los que les permiten ser tiburones, de repente han decidido que el petróleo es buen sitio para invertir y así se ha elevado el precio y usted y yo lo tenemos que pagar de inmediato en cuanto echamos medio litro de gasolina al cascajo de nuestro coche y Zapatero y el que sea siguen subvencionado que compremos más cascajos para que cuatro cabrones de inversores luego vendan sus acciones en petroleras y saquen bastante más de lo que sin comerlo ni beberlo sacó el bueno de Iñaki. Me río yo del cambio de modelo. De modelo de coche, será.

jueves, 21 de mayo de 2009

Piqutes 'multiinformativos'

Antes de comenzar a escribir esta sucesión de letras que tal vez no llegue a los quioscos, quiero mostrar mi sincera y completa condena a la violencia de ETA por dos motivos fundamentales: el primero porque estoy sincera y completamente en contra de la violencia de ETA y en segundo lugar para que Rubalcaba no le chive al Abogado del Estado para que le cuente a la Fiscalía y esta le sople al Supremo que no he condenado la violencia de ETA y me ilegalicen la columna. Y yo al Constitucional no voy. A Orio, si, pero al Constitucional no, que viendo el edificio por fuera habrá que ver lo que no hay por adentro. Fijo que tienen los baños en redondo, que los arquitectos son muy suyos. Y decía que igual no sirve pá ná esta columna porque hoy tenemos ahuelga general con sus correspondientes piquetes informativos, que son el copón de informativos porque suelen ir de 50 en 50. Digo yo que para informar de lo que ya sabe todo Dios, con que vaya uno bastaría, ¿no? Pues no debe ser suficiente y van 50. Son multiinformativos, como el orgasmo ese que sale en los reportajes de sexualidad y nadie conoce. Entre los piquetes multiinformativos y la madre de todos los piquetes, que es ese piquete silencioso que impide ir a la huelga a quien quiere hacerla pero tiene un contrato temporal de mierda y sabe que si se suma es lo último que va a hacer en esa empresa llegamos a lo de siempre. Qué harán huelga los convencidos con un trabajo estable y fijo, los no convencidos pero que no tienen más cojones que ir ante la sobreabundancia de informantes y en el otro lado trabajarán los no convencidos de la huelga y otros que aún estando a favor no tendrán más cojones que trabajar si quieren seguir comiendo caliente. Vamos, una vez más, el triunfo absoluto de la libertad. Así que nada, feliz huelga general a todos y todas y mi más sincero pésame a los fumadores que se os olvidó ayer comprar tabaco porque, cada uno tiene sus neuras, lo único que me preocupa de las huelgas es donde comprar el jodido fumeque.

jueves, 14 de mayo de 2009

Basagoiti visita a la cantera


No lo puedo evitar. Cada vez que veo a Basagoiti me viene a la cabeza una viñeta de Zipi y Zape, con mis respetos al gran Ibañez y a Don Pantunflo Zapatilla. El caso es que Antoñito el fantástico se fue el lunes a Pamplona, capital de Navarra, una comunidad diferenciada que cuenta con un Amejoramiento propio, con dos meses de antelación al txupinazo, que es cuando se suele ir a Pamplona. Pero no, no iba al txupinazo sino a tranquilizar al temeroso pueblo navarro sobre la invasión vasca, la presencia del escudo navarro en el cuarto cuartel del escudo de la CAV (nunca me acostaré sin saber algo nuevo, ni con Katherine Zeta Jones) y el raca-raca del mapa del tiempo lo que evidencia dos cosas. A saber, que somos una sociedad de pijos y nuevos ricos que comemos caliente tres veces al día y que los políticos nos están agilipollando hasta niveles cósmicos. A mí lo que diga el señor que más votos perdió en las pasadas elecciones y más va a mandar, me la pela. A quién debería preocupar es a los miles de socialistas vascos de izquierdas que supongo que estarán haciendo de tripas corazón. Lo que me fascina es esa doble moral de quien esta semana viaja Pamplona para frenar la invasión, y de paso hacer méritos para que lo nombren pregonero de Navalmoral del Tobosillo por su valentía, y la semana que viene irá con el ojeador de su equipo del alma a recolectar, esos sí, jugadores vascos, vascos, vascos de verdad. No vale contar hoy que Navarra va a desaparecer de cualquier referencia en Euskadi y mañana aplaudir a rabiar a jugadores, Antoñito, que según tu peculiar clasificación sobre las cosas jamás deberían jugar en tu equipo. Aquí, o vamos a setas o vamos a rolex. Y en serio, si tanto mandas o vas a mandar, más te valdría ir a las fabricas a hablar con los currelas con EREs que a hacer el mangarran por Pamplona o, apurando un poco y sin que se entienda como una intromisión en una comunidad diferenciada con Amejoramiento propio, reunirte con los excepcionales profesionales navarros del Grupo EiTB a los que pretendes dejar en la puta calle.

jueves, 7 de mayo de 2009

La izquierda y el cartero frances


Si algo está quedando claro de toda la movida de la crisis, es que la izquierda, entendida como rebelión, ha desaparecido de la faz de la tierra. No existe. Missing. Kaputt. Los que nos han metido en el agujero son los que nos van a sacar y no hay más Dios verdadero que el sacrosanto capitalismo sin que nadie, ni partidos de izquierda, ni sindicatos ni nadie respire un poco más alto. En términos futbolísticos, el discurso de los que tienen la sartén por el mango viene a ser algo así como el Barsa del pasado sábado en el Bernabéu. Intratables. Sin ir más lejos, el martes, una supuesta izquierda (PSE) recibía los votos de una supuesta derecha (PP) aunque supuestamente están en desacuerdo en todo lo que da de comer mientras que otra supuesta derecha (PNV) recibía los apoyos de otra supuesta izquierda (Aralar) a pesar de que, también, siempre supuestamente, no se pongan nunca de acuerdo por donde sale el sol. A eso hemos llegado. Al eterno combate de los dos boxeadores que hacen como que se pegan en el ring pero que, en realidad, lo único que tienen muy claro los dos es que tiene que haber combate porque de eso viven y entre bomberos conviene no pisarse mucho la manguera. Por eso no me extraña nada que Oliver Besancenot, un cartero francés que va en bici y cobra 1.037 euros al mes, se haya colocado segundo en las preferencias de los franceses para las presidenciales con su formación anticapitalista, superando a los socialistas y al resto de la izquierda. No ganará, por supuesto, pero reconforta saber que hay un país en donde la gente, al menos, está encabronada por las cosas por las que se debe estar encabronado. En realidad, no tengo ni idea lo que propugna, ni me importa, pero le leí una entrevista cojonuda en donde en la última respuesta (sólo concede entrevistas los lunes y los martes porque el resto de los días tiene que salir con la bici a repartir cartas) decía que, en realidad, no sabía muy bien si todo lo que le había contado al periodista antes era muy viable, ni siquiera posible. Lastima no poder votarte, camarada cartero.

jueves, 30 de abril de 2009

Y resultó que la pandemia era la Bruni


Nunca he sabido muy bien si fue antes el huevo o la gallina, si realmente los culos de Carla Bruni o Doña Letizia en las portadas de los periódicos progres de la piel de toro (porque lo que sacaron fue precisamente eso, los culos) son realmente el interés mayor que tiene en estos momentos el lector medio de prensa y por eso los sacaron los más progres entre los progres o, al contrario, los progres por antonomasia han decidido que a los lectores medios de la prensa nos tengan que interesar por cojones los culos de las dos señoras en cuestión de las que, honestamente, desconozco qué piensan de la vida, de la política, de la situación internacional y de las recetas contra la crisis. Y no tengo ninguna duda que igual tienen unas ideas cojonudas sobre cómo solucionar la crisis, sobre cómo deberían reequilibrarse las relaciones internacionales o sobre cómo frenar el cambio climático. Pero en ese caso, que se vayan ambas dos al registro, se presenten a eso que se llama elecciones, nos lo cuenten, ganen y les escucharemos. Y, obviamente, no les culpo a ellas, aunque también, por colaborar en el paripé. Hay señoras, con mayúsculas, que no se prestan al absurdo por dignidad torera y porque, probablemente, tengan un concepto de lo que debe ser la política mucho más respetuoso con sus conciudadanos que algunas otras. Porque tengo entendido, aunque en esto de las parejas me quedé cuando Julio Iglesias le tiraba los tejos a Isabel Preysler, que el señor Zapatero también está casado pero me da a mí que tiene por esposa a una señora de las de verdad, que ni harta de grifa está dispuesta a exhibirse más de lo que le obliguen por ley. Al final, como siempre, hemos ido a caer a copiar las soplapolleces made in USA porque somos incapaces de igualarles por arriba. Hemos llegado al absurdo radiado, televisado y contado al segundo. Eché en falta que alguno de los tankingthinkings éstos que montan todos estos fregados no les hubiera propuesto a las damas ponerse dos mascarillas. Habrían quedado acorde con la jornada. Es decir, dramática.

jueves, 23 de abril de 2009

Esperemos que la Lewinski no tenga boletos


Como casi todo lo importante en esta vida torera, lo realmente importante volvió a pasar desapercibido para, nosotros, los periodistas. Y lo realmente trascendente ocurrió hace pocos días cuando la Hilaria Clinton decidió que ponía a su santo esposo, es un decir, en alquiler un día a través de un sorteo entre todos aquellos/as que decidieron contribuir en la campaña de la derrotada Hillary. El premio consiste en pasar un día con Bill, no sabemos para qué ni donde, pero así son las cosas. Esperemos, por el bien de la salud mundial, que a la Lewinsky no se le hubiera ocurrido contribuir en aquella campaña o que, en el caso contrario, haya algún avispilla en la organización del sorteo que se acuerde de quitar su número del bombo. El destino es muy cabrón y traicionero y si saliera la Lewinsky los problemas con las mandíbulas desencajadas de la peña iban a trascender mares y océanos. Y no me meto en lo del sorteo en si mismo, sólo digo que tengan cuidado. Porque claro, si es al bueno de Bill al que se le ocurre sortear a su señora, el pollo que se monta hubiera sido épico. Además, no creo que el bueno de Bill esté para muchas tonterías con estos temas. Y hablando de la Hilaria , es curioso que en toda la movida con los hábiles interrogatorios de la CIA haya tenido que ser Barack Obama el que haya tomado las riendas del asunto, soportando el corporativismo histórico de los torturadores que no se pueden creer como un presidente es capaz de decir públicamente lo que sabe todo Dios en las panaderías y lavanderías. Y digo curioso, porque es precisamente la Hilaria la encargada de todos los asuntos exteriores, que es donde actuó la inteligencia yankee como si el resto del mundo fuera, que es, el cortijo yankee. Reconozco que mi escepticismo con la Clinton es bíblico (más que bíblico, estadístico). Pero creo que el bueno de Obama va a tener un serio problema con esa mujer cuyas líneas en política exterior poco, o muy poco, difieren de las del insustituible Bush. A ese si que le tenían que sortear o, mejor, fichar para que presente el nuevo tiempo en la Euskal. Íbamos a conocer hasta los oleajes de Santa Mónica.

jueves, 16 de abril de 2009

'Amanece que no es poco' Eguna









Esto del feiusvuk no sé si es bueno, malo o regular, pero cuando menos es curioso. Además de reencontrarte con tu prima Lola, que se fugó a las Canarias con un marinero ucraniano cuando cumplió los 18, recibes todo tipo de sugerencias o invitaciones imprescindibles como asistir a una cata de caracoles en Trujilllo, hacerte de la coordinadora contra la contaminación acústica provocada por los grillos en las verdes praderas de Euskal Herria o sumarte al intento de conseguir un millón de seguidores de el Osasuna de Pamplona (es imposible, no hay un millón de navarros) por el mero hecho de que como los del Barsa lo están intentando, pues ellos, con un par, no van a ser menos, lo que confirma la teoría de que los de Osasuna son en realidad de Bilbao que al poder nacer donde les sale de los cojones, decidieron hacerlo en Navarra. Pero entre toda esa maraña de actividad, que confirma que el paro está haciendo estragos o que los que trabajan con ordenadores son proclives a tocársela olímpicamente, hubo un mail que me hizo volver a la vida. Hacerme fan de Amanece, que no es poco, una película que debería ser de visión obligatoria en guarderías, colegios, universidades, centros de trabajo, residencias para jubilados y tanatorios. Y ahí estamos. 8.000 tipos y tipas como críos con zapatos nuevos plasmando en el muro (en feisvuk hay una cosa que se llama muro donde se puede escribir) las decenas y decenas de frases gloriosas de la única película en donde conozco a varios enfermos que son capaces de recitar de memoria esos 90 minutos del surruralismo , como la definió Cuerda, más genial que jamás se haya llevado a la gran pantalla. Por eso me enteré que hace nada cumplió 20 años. Y hay voces que piden que se celebre en Ayna, pueblo albaceteño donde se rodó, el Día de Amanece, que no es poco , al estilo del Día del Gran Lebowsky que en los yuesei junta a 15.000 fieles una vez al año. Sólo puedo sumarme a la petición, porque todos somos contingentes pero esa pelí es necesaria.

jueves, 9 de abril de 2009

El pequeño 'Duce' y el ruandés sin papeles


Que el mundo funciona al revés está más que dicho y comprobado. La tragedia sufrida esta semana en Italia nos ha dejado otra perla de esa epidemia mundial en la confusión de los valores más elementales, amén de la idiosincracia al más puro estilo italiano, como la anciana que se tiró 30 horas bajo los escombros mientras hacía ganchillo. La perla del mundo al revés la ha protagonizado, cómo no, un tipo que en cualquier estado con separación de poderes, si es que existe alguno, estaría en la cárcel como top ten de los manguis. El pequeño y peligroso Duce Silvio Berlusconi. Con 250 cadáveres todavía calientes, al descompensado éste, la verdad es que ya no tiene ni puta gracia en sus habituales episodios, no se le ocurre decir nada mejor que los supervivientes debían tomarse la tragedia como un "fin de semana de acampada". No defiendo la violencia pero en algunos casos... qué quieren que les diga. Mientras el consejero delegado del país transalpino demostraba, una vez más, su nivelazo , un ruandés sin papeles esperaba al autobús en L'Aquila para volver a Roma. No, no le había pillado el terremoto.
En realidad, cuando tembló la tierra estaba en Roma pero acostumbraba, de vez en cuando, a ir a la localidad más afectada por el temblor a vender calcetines por la calle y poder llevarse algo a la boca para seguir respirando. Como él mismo aseguró a un periodista, los vecinos del pueblo italiano siempre se habían portado muy bien con él porque cuando no le compraban calcetines le daban algo para que pudiera comer. Por eso, con toda la naturalidad del mundo y sin ninguna confusión de valores, cuando se enteró del seísmo en Roma, cogió el autobús, lo pagó y se plantó en L'Aquila "para ver cómo estaba la gente". Uno, el pirata , acudiendo las reuniones del G-20 y el otro, el elegante, escapando de la Policía para que no le pidan los papeles. Así están las cosas. 35 años de acampada gratis te ofrecía yo, Berlusconi. En Guantánamo.

jueves, 2 de abril de 2009

Somos millones y el mundo no es vuestro

Nunca he entendido las manifestaciones violentas porque, además de que siempre ganan los maderos, el establishment lo tiene perfectamente montado para desacreditarlas de partida. Cualquier reivindicación justa va al baúl de los recuerdos a la primera pedrada. Cuando hace años empezó el movimiento antiglobalización en Seattle, sólo los europeos nos enteramos de que miles de personas habían marchado por aquella ciudad reclamando un mundo más justo. A los yankees sólo les dieron imágenes de cien presuntos anarquistas destrozando escaparates. Cuando por aquí ocurre algo similar, el proceso es a la inversa. Todos los medios cubren a su sistema. La batalla por ese lado está perdida. Y me alegro. Porque si de algo carece la violencia es de imaginación, el recurso más demoledor que existe. Recuerdo los años de la insumisión. Las manifas, las broncas, los colegas que llevaban al trullo. Todo eso lo tenían bajo control. Lo que no tenían bajo control fue una foto que apareció en primera página de algún periódico y que colaboró en la desaparición de aquella puta mili bastante más que cien manifas. Salían dos maderos llevando en volandas a Tonino Carotone, entonces todavía Toñín, el rey del vodevil de Kojón Prieto y los Huajalotes. Lo llevaban cogiéndolo cada uno de una pierna mientras Toñín sonreía cínicamente con un sombrero vaquero, cigarro al morro y una camiseta de Marylin. Los maderos apenas podían contener el descojono. Aquello no era una foto, era un póster pacifista. Como la chavala aquella de otra manifa en Barcelona insinuándose con descaro a dos maderos con sus coletas a lo Pipi, un clavel entre los dientes y un cartelito que decía Somos millones y el mundo no es vuestro. Es el lema que hay que recordarles a los mandamases que se juntan en Londres para tratar de arreglar el desaguisado en donde nos han metido. Lo reclamamos con respeto pero con sombrero vaquero, cigarro al morro, camiseta de Marylin, coletas a lo Pipi y un clavel entre los dientes.

jueves, 26 de marzo de 2009

Negociaciones de Gobierno

Vaya por delante que lo primero que haría yo como nuevo lehendakari, Dios os libre, es nombrar a la Paris-Hilton directora de Emakunde. Por lo de la transversalidad, mayormente. Es lo único que tendría claro porque ya me he palmaú con las negociaciones, el nuevo gobierno y rollos así, que diría Brad Pitt en Quemar después de leer . Miento (soy periodista). También nombraría a Regina Otaola consejera de Economía. Pero no de Euskadi, del mundo la nombraba yo. Una mujer que con 27 votos de un censo de 500 se hace con la Alcaldía de Lizartza, reserva espiritual de Occidente, ¿qué no haría con la economía vasca y mundial? Maravillas. Con la Otaola al frente de la pasta , Liechestein a nuestro lado iba a ser un barrio de obrerazos . Del resto, hace tiempo que me he perdido y todavía no ha empezado, pero supongo que los vendedores de coderas se abran puesto las botas para saciar a todos los que pretender pillar cacho, exactamente el mismo cacho que han pillado los otros durante 30 años. Es una de las miserias de la política, pero hay multitud de profesionales con el codo suelto para entrar por cojones donde sea, valgan o no valgan, que eso es lo de menos. Es más, los que no valen, por lo general, suelen ser más diestros en la complicada profesión del pasillismo , que requiere de habilidades extremas y mucho, mucho, mucho estómago. Así que, queridos amiguitos, tenemos por delante dos apasionantes meses, que precederán a otros 14, o 15, o 16, en donde se cuestionará la validez del gobierno y se les pedirá que dimitan, justo inmediatamente antes de que empecemos con la brasa de las próximas elecciones que, por supuesto, volverán a ser las más cruciales de nuestra existencia como pueblo. Una vez celebradas, las próximas, el proceso vuelve a repetirse y así hasta que vuelva el Bing Bang de nuevo y todos descansemos en la paz de Dios. Sea quien sea el nuevo baranda, trae a la Hilton, plis.

jueves, 19 de marzo de 2009

Inmoralidad

Qué una presunta autoridad moral, que lo es para centenares de millones de personas, vaya a un sitio como África para decir que los condones no solucionan el problema del Sida sino que lo agravan es una inmoralidad inadmisible. Afortunadamente, miles y miles de católicos comprometidos de verdad son los que suministran los preservativos a una población diezmada por esa pandemia, una de las muchas. Que en marzo de 2009 sigamos con el raca-raca eclesial sobre el sexo produce sonrojo, cuando no indignación, no por lo que diga Benedicto sino por lo que no hacen, ni dejan hacer.Ya sabemos todos perfectamente que el sistema más infalible del mundo para que no se extienda el Sida es no follar . Lo sabemos todos. No somos gilipollas. Y a todos nos parece estupendo que quienes no lo practiquen por creencias religiosas, no lo haga. Nadie obliga a nadie. Pero como tan cierto es que es la Tierra la que da vueltas alrededor del Sol como que al personal, además de que gane su equipo de fútbol, lo que más le gusta en este valle de lágrimas es tratar de pecar en santa paz, afortunadamente. Y cada cual que lo haga como mejor le parezca, con una única pareja o con cincuenta si hay fuerzas y no se fuma demasiado. Obviar lo evidente es negar que la Tierra gira alrededor del Sol. El problema es que esa negación está afectando, directamente, a la vida de millones de personas en una tierra ya de por sí históricamente puteada . Y quien esto escribe para nada es anticlerical, ni siquiera ateo o agnóstico. Es un creyente que alucina con la manipulación y tergiversación sistemática que una cúpula, casi todas las cúpulas son similares, realiza de algo que nunca nadie dijo en ningún sitio y por arte de birlibirloque pasó a ser dogma de fe como casi todas las mentiras mil veces repetidas. Los centenares de millones de católicos de ley, que son la mayoría, no se merecen a nadie así al frente. Y, además, no es infalible porque echar un polvo , o dos si son pequeños, es bueno para todo. Algo mejor iría el mundo si se practicara con más devoción, aunque sea cristiana.

jueves, 12 de marzo de 2009

Charlatanes de feria

El muy noble y leal Senado del Reino de España tumbó ayer la única posibilidad de que la exhumación de republicanos asesinados durante la Guerra Civil se lleve a efecto de forma efectiva. Esto es; con dotación económica directa del Ejecutivo, haciéndose cargo de todos los gastos. Por ley, como Obama. Pero esto no son los EEUU (tenemos la rara habilidad de copiar todo lo malo de yankylandia y nada de lo mucho bueno que tienen), éste es el país de los charlatanes de feria, de los prestidigitadores, de los trileros de vocación. La pretensión partía de un digno senador balear que decía algo tan evidente, sencillo y elemental como que ya no queda tiempo. Han pasado más de 70 años, los familiares más cercanos empiezan a fallecer y todo lo que no se haga ahora no se podrá hacer. No se puede dejar todo en manos de los entusiastas de turno, entre ellos las gentes de Aranzadi, que hasta la fecha tan sólo han podido sacar a la luz los cuerpos de 4.000 de los 150.000 que se calcula que yacen en las cunetas de la vergüenza. Porque un país que no es capaz de enterrar a sus muertos con la dignidad que merece cualquier ser humano no es un país, es una farsa. Pero lo que indigna, lo que enciende, lo que jode realmente de verdad es que el PSOE haya votado en contra. Que lo haga la derecha estaba descontado. Pero que sea el partido de muchos de los que siguen en las cunetas y que fueron allá precisamente por ese carné, roza el delirio. Estamos en lo de siempre con la jerarquía socialista. Bla, bla, bla, discursos de postal, palabras al viento. Si tan admiradores son de Obama, no le copien las ideas, copien los métodos. La ley. Los familiares de las decenas de miles de constitucionalistas (de la Constitución republicana, pero constitucionalistas) que yacen en cunetas, caminos y veredas cambiarían con los ojos cerrados un magistral silencio del clan de ZP en este tema a cambio que a la hora de la verdad, a la hora de apretar el botón en el escaño que es lo que va a misa, actuasen con la dignidad que se les suponía. Esto, definitivamente, no es un país. Esto es La Noria.

jueves, 5 de marzo de 2009

El clan de los jubilados

Según avanzan de forma inexorable las cifras del paro (del paro tiene la culpa tú alcalde, tú diputado general, tú lehendakari, tú presidente de Gobierno o Trichet, siempre dependiendo del partido del que seas o del que te dé de comer) se masca otra tragedia social, amén del paro en sí mismo. Porque si hay una sociedad paralela única, un sotogoberno perfecto, este no es otro que el que conforman los jubilados, que nada tiene que envidiar a la red tejida por los Bonano, los Genovese, los Bambino, los Corleone o los Luchese . Lo tenían todo organizado y el aumento de ociosos/as por las calles les está poniendo nerviosos y eso, autoridades civiles y militares, es peligroso. Controlaban en su totalidad la obra pública y la lectura de prensa en bibliotecas, que como se te ocurriera tratar de mirar al encofrador de un parking o leerte el ABC (por cierto, se pulen a 250 periodistas del ABC, que se suman a los más de 2.000 que ya han pasado a mejor vida el último año en esta profesión, bastante más denigrada que la de las señoritas que fuman), te estabas jugando la vida. El orden era perfecto. De hecho, en la obra pública hasta dejaban libre el hueco de la valla desde donde no se veía una mierda para que quienes no hemos alcanzado la edad de la jubilación pudieramos ver de refilón al encofrador y alabar la generosidad intrínseca de los capos de más de 65, que siempre tenían los huecos buenos para poder poner a parir a los currelas de turno y, es que, las cosas como son, cada vez se echa menos mortero en los cimientos y así nos va. Pero claro, con lo que no contaba el clan de los jubiletas es que de la noche a la mañana se les hayan unido por las calles miles y miles de desocupaús, que te paseas un martes al mediodía por cualquier plaza pública y aquello parece el malecón de La Habana, pero sin chicas que te digan hola, mi amol , que esto es Euskadi. Ahora hay overbooking y no me gustaría estar en medio de una disputa entre un ex tornero de la CAF y un inmigrante boliviano por la caza y captura del ABC.

jueves, 26 de febrero de 2009

El voto del abuelo

Esto de las campañas electorales viene a ser un poco como la monarquía. Ni Dios sabe para lo que sirve pero nadie lo cuestiona. Pero bueno, tras dos semanas de grandes aportaciones, mañana se acaba el circo para dar paso a la madre de todos los absurdos: la jornada de reflexión. Para reflexionar sobre todo lo que nos han aportado estos 15 días, con minuto y medio iríamos sobrados. Y el domingo, a votar, o no votar, posición tan digna y respetable como la primera. Uno de estos abstencionistas ocasionales o votante peculiar era mi abuelo. Un señor de principios. El abuelo era un tipo al que lo de la lucha partidista digamos que se la pelaba . Probablemente, de forma consciente. Le tocó en la guerra en el bando nacional y fue un soldado ejemplar, heroico, de los de condecorar. Le rozó una bala en la muñeca en la zona de Teruel y se las ingenió para que su novia de entonces, mi abuela con posterioridad, le metiera sal en la herida y estuviera postrado toda la guerra sin pegar un tiro. Su hermano, que fue con él a batallar, se pasó a los rojos , le pillaron y no lo fusilaron de milagro. Tras la guerra, se dedicó al contrabando de fina lencería francesa mientras otros se dedicaban a joder la marrana . Distintas formas de ver la vida. Los principios del abuelo eran muy elementales: tratar de sobrevivir y, además, disfrutando de la vida. Recuperado el hábito de votar, el abuelo, fiel a su filosofía, era un elector no indeciso precisamente, sino volátil. Si votaba a la mañana, votaba a la derecha porque iba a una sociedad de hombres de orden y de ley y esas cosas. A las tardes, se juntaba en sociedad obrera a jugar a las cartas con lo que si se le había olvidado ir a la mañana, a la tarde apoyaba a la izquierda. Había veces que se le olvidada a la mañana y a la tarde. Mi abuelo era de uno de esos sitios primitivos en donde todavía la distinción se hace entre la derecha y la izquierda, no como aquí, que siempre ganan las derechas. De lo que estoy seguro es que, de vivir y poder votar aquí el domingo, iría o no iría, depende, pero no votaría nulo. El abuelo era un vitalista.

jueves, 19 de febrero de 2009

El desfile de la boda de la niña de 'Joshemari', el austero

Yo a la Policía no acabo de entenderla bien. Vamos a ver, en aquellas bodas de Caná que organizó el líder cósmico de Valladolid, el austero castellano como le tildaban su troupe de escribas de cabecera y abultada nómina, para que su niña contrajera católico matrimonio (esas gentes de vivir desarreglado contraen matrimonios y cursan estudios, como los borbones) con el trepa oficial del partido de esos momentos en el régimen berlusconiano que nos tocó sufrir. En aquella boda, insisto, había cientos de policías. Y cientos de policías, misterios del Señor, para proteger a los invitados y no a nosotros de los invitados, que era lo que procedía en aquel suceso. Porque cualquier policía con dos dedos de frente, que no dudo que los haya y muchos, hubiese, al menos, tomado declaración a un 50% de los que protagonizaron aquel desfile del siglo XVI que realizó la flor y nata de la doble moral y triple contabilidad. ¿Por qué? Por el aspecto, así de sencillito. Cualquier investigador, si es que hay alguno, de ingenierías financieras y ese tipo de trabajos a los que se dedican una parte importante de la población para no tener que trabajar, hubiera tomado declaración a los que desfilaban haciendo obsceno alarde del poder que les había otorgado el pequeño duce de Valladolid. Ni Willy Toledo con su Animalario hubiese pensado que el enlace del milenio (enlace, otro palabro que fascina a los piratas en corte) iba a acabar como está acabando. Con la mitad de los comensales declarando en los juzgados por el latrocinio masivo de fondos públicos. Ya sé que quizás no era el día más adecuado, pero de entre todos los que entraban al monasterio de El Escorial a escuchar las siempre esperadas palabras de Rouco Varela (Dios los cría y Garzón los va a acabar juntando), había uno en particular al que yo, una vez más por su aspecto, hubiera retenido al menos un par de horas si hubiera o hubiese sido madero ; al novio. No tengo pruebas, lo reconozco, pero antes me haría socio de El Pocero que jugarme un euro con el encantador hombre de la pequeña Ana.

jueves, 12 de febrero de 2009

15 días de la Marmota

Salvo el tiempo en Donosti, todo es susceptible de empeorar. Si no teníamos poco con el Cristo económico en el que nos han metido los piratillas y con los árbitros que nos mandan a Anoeta el Arminio y el Villar (¿por qué el mandamás de todo esto tiene que ser del Bilbaú ?), esta noche, a las 0.00 horas, como la Cenicienta, comienza una nueva edición del Campeonato Mundial de Vamos a Contar Mentiras Tralalalá que, como todo acontecimiento que se precie, tiene lugar cada cuatro años, mes arriba, mes abajo. Así que ya saben, mantengan a los niños a distancias prudenciales de los aparatos que emiten información y sáquenlos a las calles a que practiquen remo, se pongan como un Dios en los charcos o, simplemente, se unten unos a otros. Como hace cuatro años, como hace ocho, como hace doce..., empezará el vendaval de palabras, promesas, insultos, descalificaciones, manipulaciones, montajes de todo tipo y demás perlas. Las campañas electorales son el circo romano en su estado máximo. Imagino que en una sociedad democrática madura, si es que existe alguna que no lo sé, sobrarían las campañas y los ciudadanos libres analizarían lo hecho en los años anteriores para emitir su voto. Debería ser una obligación de las instituciones remitir a los votantes un listado de las leyes aprobadas en los cuatro años precedentes, con su enunciado y el posicionamiento de todos los partidos. Sería el triunfo de los hechos frente a la charlatanería, pero creo que no irán por ahí. A partir de hoy, asistiremos perplejos a la carrera de maravillas que nos ofrecen todos, sabedores de que la memoria histórica del personal se reduce al partido del pasado domingo. A partir de esta noche, reinará el imperio de la máscara, de la fachada, de la figuración. Pero como todo en esta vida, todo llega y todo pasa y, al final, salvo en Donosti, siempre acaba saliendo el sol. Y además, no sé qué manía tenemos en estos lares por las elecciones si al final, gane quien gane, aquí siempre acaban mandando los mismos. Mi voto para el que me prometa que volveré a ver el sol.

jueves, 5 de febrero de 2009

¡Leyes, Zapatero, leyes!

El otro día apareció Obama por el Despacho Oval, firmó un papelito y en minuto y medio consiguió lo que no habían conseguido muchos, con poder para hacerlo, durante décadas. En concreto, legisló sobre que una mujer que realiza el mismo trabajo que un hombre no puede cobrar menos. Ayer, limitó el sueldo de los directivos de aquellas empresas que reciben ayudas públicas. Por ley, Zapatero, por ley. Y digo esto por la fantástica reunión del talentoso leonés con los banqueros, para que estos últimos den créditos a familias y empresas con el dinero que todos les hemos regalado antes de que acabe esta historia con la gente a mordiscos por las esquinas. Me fascina, me ha fascinado siempre, la capacidad de los socialistas para exprimir hasta el vómito la imagen, la figuración, la fachada, los pajaritos pío-pío y los gatitos miau-miau . Son, de lejos, los mejores en la puesta en escena, en la farsa del teatro de la política, en el permanente engaño masivo. Después de la reunión, los del Gobierno, aleccionados por toda la tropa de gurús del marketing y del thanking-thinking ése de los cojones, se hacen los enfadados con los banqueros, el se nos está acabando la paciencia ; lo que quiere oír el pueblo. Palabras reproducidas hasta la saciedad por los medios que les escriben al dictado. Palabras que, como todas, se las lleva el viento. Pero hay otra manera. Es menos populista, menos eficaz, da menos votos y todo eso, pero es infalible. Se llama legislar y no hay viento que pueda con ellas. Si hemos entregado graciosamente tropecientosmil millones de euros a los que nos han metido en este fregado para no acabar apuñalándonos , tampoco costaría tanto obligar por ley a que ese dinero sea destinado a familias y empresas para activar la economía, y quien no cumpla con la legislación vigente, que se atenga al Código Penal. Es muy sencillo y leyes más infumables se han perpetrado por estos lares. Pero, me temo, nos quedaremos con la foto, las declaraciones, los graznidos para el circo romano. Seguiremos instalados en la farsa de una política en la que ya no cree nadie.

jueves, 22 de enero de 2009

El tío Pete

A Pete no se la pega un negro. Un negro siempre será un negro, aunque ahora les llamen afroamericanos. Pete lo sabe bien, los conoce, tan bien como a los blancos, aunque dentro de poco quizá esté mal visto llamar blancos a los blancos y empiecen a llamarles caucásicos o escandinavos o bretones, lo que mejor quede. Pete no es como muchos europeos, que como no conviven con los negros aseguran que ellos no son racistas o sienten que, lo que es un síntoma cuando no de racismo sí de superioridad mal entendida, un negro es mejor por el simple hecho de serlo, como si Idi Amín no fuese negro. O Bokassa. Pete hace décadas que superó esa clase de escenarios y por tanto que Obama sea presidente lo único que le reporta es alegría, por los negros actuales y los pasados, pero nada más. Por eso cuando Pete Seeger se subió al escenario para cantar en la toma de posesión, aunque no lo dijera, Obama sabía qué le estaba diciendo: vale, chaval, me alegro de que estés ahí, pero recuerda que no hicimos la guerra únicamente porque estuviéramos convencidos de que un negro es un igual que un blanco. La lucha por los derechos civiles sólo era una parte, importante, pero una parte. Sé que algunos verán mi inclusión en este concierto como una dejación de mis posiciones políticas con respecto al capitalismo atroz o a las multinacionales o al medio ambiente, pero tú sabes que no es así. Y por eso estoy aquí, para recordártelo, porque ya tengo 89 años, pero sigo siendo igual de peligroso que cuando me condenaron a un año de prisión en 1950 o cuando a mi grupo, Los Weavers, les prohibieron sonar en cualquier emisora durante 18 meses. Hicimos la guerra -aunque fuera musical- contra aquellos y no dudes ni por un instante que la haremos contra vosotros si os convertís en lo mismo contra lo que decíais que vais a luchar. Tal vez Bruce, que acaba de llegar a esto, se conforme con tres o cuatro gestos. De Bono mejor no hablo, lo acabo de ver subido a un carro, de heno. Pero yo no me conformaré. Y, si yo no puedo, sabes que vendrán otros detrás. Nos vas a tener en tu cogote. Suerte.

jueves, 15 de enero de 2009

Los 'probres' pilotos

En una de sus inmejorables viñetas, Forges caricaturizaba hace algunos años a los pilotos que se habían puesto en huelga. Perfectamente engominados, trajeados impecablemente, altos, guapos, con guantes y todo, marchaban en manifa detrás de una pancarta que decíaPilotos en lucha. Por la mejora salarial . La pancarta la llevaban sus mayordomos. Ya se sabe, una imagen vale más que mil palabras y el humorista madrileño explicó como nadie lo que pensaba la peña ante la huelga de unos sujetos que ganan en media mañana lo que le cuesta a un mileurista todo un mes currando de sol a sol. Y es lo que tiene vivir en Plutón, que debe ser el domicilio fijo de pilotos, controladores y sindicalistas del Sepla, ese sindicato de clase (de clase alta pero de clase), que no te enteras de lo que pasa en la puta rue porque ni al que asó la manteca se le ocurre montar esta movida con la que está cayendo. En un país en donde la semana pasada nos desayunábamos con el parado tres millones (P3M que dirían los de la izquierda abertzale, que siguen siendo unos fenómenos con el tema de los nombres) es una absoluta obscenidad que estos señores planteen lo que plantean y tengan 24 horas durmiendo en aeropuertos a trabajadores que vuelven de sus vacaciones navideñas, estudiantes que, rascando de sus bolsillos, han decidido gastarse todo lo que tienen y viajar antes de que ya no se pueda o inmigrantes que regresan a su tierra después de hacerles el pan, llevarles la leche o limpiarles la mierda a los señores pilotos. Obsceno e indigno. "Es que hemos pasado unas pruebas muy duras", suelen decir los jetas en cuestión, como los notarios, que también han pasado por pruebas muy duras. No lo niego que habrían pasado, los notarios digo, pero lo cierto es que después de las pruebas básicamente se han dedicado a tocarse los cojones a tres manos. "D. Basilio Lakort certifica que se llama D. Basilio Lakort. 300 euros, pase usted por caja. Gracias". Con un par. Debería haber una ley que prohíba los matrimonios pilota-notario, notaria-pilota, piloto-piloto etecé. Para repartir la riqueza.

jueves, 8 de enero de 2009

La vergonzante foto del niño palestino


Supongo que se habrán hartado en estos días de otro año viejo y caduco (no hay nada más viejo y caduco que lo de siempre; la barbarie) de ver las imágenes de los cadáveres de peligrosos presuntos terroristas palestinos del futuro, que no levantan un palmo del suelo. Pero de entre todas las imágenes, hay una especialmente sobrecogedora y que, de haber justicia internacional, debería sentar en un Tribunal a algún militar israelí. La imagen, publicada por El País el día de Reyes, no daba lugar a equívocos. Aparecía el cadáver de un niño que no llegaría a los cinco años con el cuerpo intacto, no pudo morir bajo los escombros ni despedazado por ningún tanque hebreo porque estaba impoluto, pero con dos balazos en el pecho que delataban el brutal asesinato al que había sido sometido el peligrosísimo terrorista venidero. Se lo tuvieron que pulir a muy poca distancia de dos tiros traperos . Así de claro. La ministra de Defensa israelí, de cuyo nombre no quiero acordarme porque no merece la pena ni ir a Google a buscarlo, asegura que es conocido que los de Hamás (otra pandilla de bárbaros) se parapetan en la población civil. ¿Dónde habremos oído nosotros esos argumentos antes? Mire, Sra. ministra, con todo mi respeto para el pueblo judío, lo que usted dirige no es un Ejército, es una cuadrilla de matones que no están llevando a cabo ni una guerra ni una invasión, sino una matanza. Hasta en las guerras hay leyes. Pero cuando lo que más le preocupa a ese indigno gobierno del que forma parte es que ningún soldado judío vuelva en ataúd a Jerusalén o Tel Aviv pasa lo que pasa; que no importa lo más mínimo volar maternidades si eso da garantías para que ningún oficial resulte herido con un esguince de muñeca. En una guerra, Sra. ministra, se combate al enemigo militar, aunque sea sufrido y cueste bajas. Pero ya nadie esperamos nada de un pueblo que, habiendo sufrido en sus propias carnes una de las mayores atrocidades de la historia de la Humanidad, ha decidido aplicar similares medicinas.

jueves, 18 de diciembre de 2008

La del pirata cojo

El otro día fui a mi banco amigo. Estaba rodeado de txarainas . No, no era un atraco al uso. Nos protegían a los clientes de los de dentro, que andan un poco raros últimamente. Y sin liquidez, dicen. No te jode, sin liquidez. ¿Y que coño hacen con la liquidez que les inyectamos todos a principio de mes vía hipoteca? ¿Se la fuman? ¿Se la desvían a Madoff? Deberían poner retratos del Madoff ése en todas las oficinas, como hace la gente de orden con el aita Borbón (por cierto, han absuelto a Rodríguez&Ripa; que tiemble Malasaña). Además, se puede txapelizar el apellido, Madotz, y queda todo como más entrañable. Y deberían vestir acorde a la situación. Con parche en el ojo, y pata de palo, y garfio en la mano. La estética es la estética. Estuve en mi banco coleguilla para pedir un crédito. Se reían, los piratillas . Les expliqué que me lo debían dar porque era el dinero de mis impuestos que graciosamente les habían dado por la patilla para que me dieran el crédito a mí, en concreto. Se descojonaban, materialmente. Les dije a los txarainas que a ver si no los iban a detener. Me respondieron que no les tocara mucho los cojones que ellos estaban ahí para mantener el orden público y la legislación vigente y que pagaban más que yo de hipoteca y que cuándo había visto yo entre rejas a nadie que hubiera robado más de mil millones. Empece a divagar. Les pregunté que a ver cuándo tenían intención de quebrar de una jodida vez porque, supongo, que si tu banco amante quiebra ya no te puede cobrar la hipoteca a principio de mes. Cambias la domiciliación de la nómina, a los que todavía tengan, a otro banco que piensa en ti y te ahorras una pasta, ¿no? Los txarainas me recomendaron que no pensara tanto, que si seguía así me tendrían que detener. Lo dejé por imposible mientras entraban los de la saca de la liquidez directamente al cuarto especial para hacer desaparecer la liquidez. Un gran cuadro de Madoff presidía la estancia. Salí, me sacudí las escamas y procedí a estimular el consumo y disminuir mi propia liquidez. En la barra del bar.

jueves, 11 de diciembre de 2008

No se puede juzgar al ingenio

Seis días, seis, como en los mejores carteles taurinos, faltan para que la Audiencia Nacional sea escenario de una de las mayores tropelías cometidas en los últimos tiempos. Rodríguez&Ripa y Nicola Lococo (es su apellido, Sr. juez, culpa de su padre, es cierto, pero su apellido y no ningún pseudónimo) se desplazarán a la capital del crimen para explicar, una vez más, que ellos no cometieron delito alguno por utilizar el ingenio en una caricatura sobre el Intocable , en el caso de los dos primeros, y por el soberbio artículo titulado Las tribulaciones del oso Yogui , en el caso del tercero. Saben de sobra por qué están allá. En los dos casos, el ingenio tocaba de lleno al jefe del Estado elegido por nadie y eso, estimados camaradas, es pecado mortal, máxime si viene de publicaciones vascas, porque si en ambos casos, viñeta y artículo, hubieran visto la luz en El Porvenir de Almería , el próximo día 17, en el día y hora de autos, el Sr. juez podría estar tranquilamente en la cafetería de enfrente a la Audiencia, ésa que está a rebosar de periodistas y que creo que va a poner un fax para que puedan llegar las declaraciones de los sumarios bajo secreto. Les piden unos 10.000 eurillos de nada, gasolina y cervecillas en Malasaña aparte. Una sentencia de 50 céntimos de euro sería algo así como una patada en los cojones a la libertad de expresión, de creación y, sobre todo, al humor inteligente en un país que camina desbocado hacia el gris radical. La señora del Intocable , en ese libro que ha escrito su periodista de cabecera, ya lo deja meridianamente claro después de zumbar a homosexuales y otras hierbas. Lo importante en estos temas de la monarquía, dice, es cortar pronto. No sabe nada, la culta. En fin, Pilarín, que todo seguirá igual bajo la capa del Señor y los súbditos seguiremos exclamando eso de "joder qué campechanos estos de Iberdrola, que me han cobrado dos veces la luz este mes", que viene a ser lo que decimos cuando de nuestros impuestos pagamos, y muy bien por cierto, la asignación anual de la Intocable Family. Josetxu, Ripa, Nicola, al menos dejad sin cerveza Malasaña y ya habréis sacado algo del viaje. Salud y Res Pública, que buena falta nos hace.

jueves, 4 de diciembre de 2008

Las lágrimas del viejo vasco

Decía el viejo vasco que patriota es aquél que es capaz de morir por su patria, pero jamás matar por ella. No dijo el viejo vasco, aunque lo pensara, que todos los fascismos que en la historia ha habido se han autoproclamado como la esencia del patriotismo. Es más, los más patriotas; la vanguardia, nada más y nada menos.El viejo vasco hace tiempo que perdió la batalla frente a las nuevas hordas de gure talibanato particular, ésos que nos liberan del opresor a tiro limpio, aunque sea a tiro limpio contra los propios oprimidos, nosotros, a los que nos van a liberar sin habernos preguntado si queremos ser liberados. Hace nueve meses fueron a por el obrero vasco en Arrasate. Ayer a por el patrono vasco en Azpeitia. Hicieron bien su trabajo. No en vano, es su única especialidad. Para construir un puente es necesario el conocimiento, arquitectos, ingenieros, empresarios y obreros. Para volarlo, sólo es preciso un anormal. Al viejo vasco le dolía mucho que teniendo, como tenemos, extraordinarios arquitectos, ingenieros, empresarios y obreros, fuera sólo nos conozcan por el anormal. El viejo sabe que para construir este país son necesarios los empresarios y los obreros. Y los obreros saben que es necesario el empresario y los empresarios que necesitan a los obreros. Sólo el anormal no tiene ni puta idea de cómo funcionan las cosas de la humanidad. Los delirantes patriarcas del Consejo del Sanedrín emitirán un día de éstos ese comunicado que escribieron hace lustros y al que le van cambiando la fecha. Dirá, más o menos, que se trata de una "dolorosa respuesta ante la agresión que sufre el pueblo vasco con la imposición del TAV por parte de la oligarquía". De paso, anulan de un plumazo a los miles de ciudadanos de bien que, legítimamente, se oponen al TAV. Al viejo se le habrá escapado alguna lágrima al ver el cadáver acribillado de Ignacio sobre suelo vasco. No por conocerlo, que probablemente no lo conociera, sino por lo que están haciendo con su país. Pero hay que decirle al viejo vasco que, aunque él no lo vea, seguiremos galopando y acabaremos enterrándolos en el mar.







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jueves, 27 de noviembre de 2008

Pasarse de frenada

Históricamente ha ocurrido con todas las causas justas que han existido. La saturación, aunque sea de mensajes justos, suele provocar el efecto contrario al deseado y eso es lo que, creo, está ocurriendo con el vendaval de reivindicaciones sobre los derechos de la mujer que, en algunos casos, superan la débil franja de lo razonable para caer en zonas lindantes con el delirio. Episodios como el de Durango o convocar una marcha bajo el lema Nos engañáis, nos seguís matando se comentan por sí solos. Da la impresión de que se ha conformado un pequeño lobby de mujeres que sólo debe rendir cuentas ante su propio negocio, negocio boyante en estos momentos, porque cualquiera que no siga la ola en esta materia es enviado sin juicio ni defensa a lo más profundo del pozo. Hace 20 años escuché a una mujer decir que la igualdad se conseguiría el día que las inútiles llegaran a los puestos de mando como lo hacían los inútiles. Me pareció una reflexión brillante, pero ese día hace tiempo que llegó... aunque no la igualdad. Flaco favor hace ese lobby a las miles de mujeres que saben que tienen que luchar más y mejor pero que, a su vez, asisten con auténtico hartazgo al bombardeo de cierto talibanato femenino. Por eso, echo en falta que esas mujeres que en privado comentan todo este despropósito den un paso al frente y digan o escriban en público que, efectivamente, hay muchos motivos para seguir luchando pero sin tener que mear fuera del tiesto como manera de autoafirmación, aun a riesgo de ser descalificadas como mujeres abducidas por los valores masculinos, que es el argumentario reduccionista al que suelen recurrir las garantes de la autenticidad . El día en que esas mujeres den ese paso al frente (mujeres que conforman la generación mejor preparada que hemos tenido y que su única dependencia económica la tienen con el banco de turno), la causa feminista habrá dado un gran paso al frente. Y ganará credibilidad entre los hombres saturados. Porque no sé si esta lucha la ganarán con nosotros, pero nunca contra nosotros, por lo que tendría de absurdo.

jueves, 20 de noviembre de 2008

Durango, la selección y 'La vida de Brian'

Es lo que tienen los genios, que suelen adelantarse a sus tiempos. Y lo cierto es que las esperpénticas polémicas de los últimos días sobre la txapela de la Feria de Durango (yo en cuanto la vi pensé, esto sólo ha podido salir de la mente de un cerdo machista) y la de los fumbolistas (manda cojones que el nombre de una selección que representa a un pueblo lo tenga que elegir un grupito de veinteañeros millonarios y no el propio pueblo) fueron ya adelantadas hace la friolera de 29 años. Concretamente, la adelantaron los Monty Python en La Vida de Brian cuando se encontraban en el anfiteatro romano conspirando contra el invasor (¿Qué coño han hecho los romanos por nosotros? ) y se montaron la picha un lío porque no sabían muy bien si eran del Frente Judaico Popular o del Frente Popular de Judea, mientras ponían a parir al de la Unión Popular de Judea (¡disidente! ), a la vez que Eric Idle se levantaba y con voz aterciopelada exclamaba: "Llamadme Loretta, por favor". ¿La diferencia?, que a los Monty Python les sobra ingenio por los cuatro costados y éstos aburren a las ovejas. Un pueblo que eleva a categoría de polémica nacional semejantes paridas cuando muchos de sus obreros (y obreras, sorry , Loretta) son enviados a la puta rue a tener que reiventarse la vida y volver a hacer puentes con dos palillos y un alambre para poder salir adelante en la vida es que se lo tiene que mirar muy seriamente. Un buen amigo de la montaña navarra, una de esas personas que observan el mundo con la mirada limpia y libre de quien sólo debe pleitesía a sus tierras, cuando escucha alguno de los habituales pasajes de la España cañí suele exclamar muy serio: "Países subdesarrollados como el Yemen del Sur, el Alto Volta o España jamás llegarán a la Luna". Un compañero de profesión, que ya las ha visto de todos los colores, ante alguna de las también habituales de la Euskal Herria-Euskadi Kañi suele sentenciar con la misma lucidez: "Qué país, Mikelarena". Necesito unas vacaciones. En el Alto Volta. Con Loretta.








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jueves, 13 de noviembre de 2008

Badiola no mató a Kennedy

Cualquier presidente de un club de fútbol, cualquiera, me parece siempre presunto, por una mera cuestión de estadística histórica. Si a los clubes deportivos de elite se les aplicara la justicia ordinaria, Obama no iba a tener ninguna necesidad de cerrar Guantánamo porque no iban a caber todos. La competición está manipulada y viciada desde el principio, de origen. Si la entonces alcaldesa de Madrid, Doña Espe , le regaló miles de millones a Florentino, éste los invirtió comprando jugadores, inaccesibles para la mayoría, que nos metían goles. Lo dicho, el fútbol mueve pasiones, incluidas las mías, pero está prostituido desde su origen hasta que no haya una ley firme que obligue a todos por igual, incluidas ayudas públicas, directas o indirectas, cuestión que por debajo de los Pirineos vendría a ser algo así como hablar con Dios. Viene a cuento toda esta brasa con la disección que los medios están haciendo de las cuentas de la Real, algo que me parecería muy bien siempre y cuando todos los rivales, presentes y futuros, pongan los mismos papeles encima de la mesa porque, ya se sabe, o aquí follamos todos o la puta al río . Pero lo que me fascina de toda esta película por capítulos, y los que vendrán, es que todos los medios, salvo uno, como el décimo dentista, han informado básicamente de forma parecida y acorde a lo manifestado por los administradores concursales. Todos, excepto el décimo dentista, el que más pasta tiene, hablan de un agujero económico gestado desde hace lustros por diferentes consejos de todo tipo de color y condición que, además, es lo lógico. El décimo dentista, en cambio, borra de un plumazo la historia y decide que el malísimo de la muerte sólo es aquél que, a diferencia de los demás, no se les cuadró marcialmente en su momento. Habría que comentarle al décimo dentista que, al margen de la catadura moral del señor Badiola, que la desconozco, lo que parece comprobado es que ni él ni ninguno de sus antepasados estuvo en el viejo almacén de libros de la calle Elm de Dallas desde donde se disparó a Kennedy.

jueves, 6 de noviembre de 2008

Que Dios bendiga a los Estados Unidos de Ámerica

Me lo temía. Lo soltó. Fue quitarme las legañas, poner la tele para ver quién había salido elegido lehendakari global y escuchar al beltza la pavorosa frase con la que Jorge Guillermo Bush junior (cuanto te echaremos de menos los de la canallesca, little Gorka; como los bomberos echarían de menos al fuego si se acabara) solía iniciar cualquier bombardeo en cualquier lugar del planeta. Siempre he defendido que los EEUU son el país más libre de la tierra, porque es el único que no pueden invadir los yankees. Y eso que yo quería quitarme de un plumazo mi malsano escepticismo y creerme el cuento, aunque fuera un rato. Pero no. A la primera de cambio, que Dios bendiga a los Estados Unidos, que es una manera muy fina de decir que al resto les vayan dando mucho por el culo. Porque digo yo, que una vez que el Altísimo se pone a bendecir, será para todo dios, ¿no? De lo poco que sé de ese, en muchas cosas, gran país (a ver cuando los del derecho a decidir copian la democracia directa de los más de 150 referéndums sobre temas tangibles que se votaron el martes), la variación de un presidente demócrata a uno republicano suele tener efectos sobre la política local y ninguno sobre la exterior. Dos lo intentaron; el Kennedy, que ya sabemos como acabó, y Jimmy Carter que en su intento de reelección apoco no gana en Boston (que un demócrata no gane en Boston viene a ser como que Regina Otaola tenga un 70% de respaldo popular en el pueblo del que es alcaldesa). Pero me quedo con lo mundano, con las lágrimas de los negros más viejos, los que sufrieron el absurdo y levantaron aquella nación. Sólo por sus dignas lágrimas de quienes han sabido mantenerse siempre de pie, merece la pena todo lo de Obama. Porque en este mundo, sobramos los escépticos y necesitamos a los que creen. Y con ello, mi eterno guiño cómplice a mi tía Josefina, fallecida hace un año en Boston, y que con 90 seguía creyendo como una niña de 14 en un mundo más justo. Son mis primeras elecciones yanquis sin llamarle. Y eso jode. Ojalá Obama me quite de un plumazo mi jodido escepticismo.

jueves, 30 de octubre de 2008

Operación sin detenidos; paraísos ilesos

Festivalete ayer en las bolsas mundiales. Parece que los tropecientos miles de millones de todo tipo de monedas que, con nuestros impuestos, hemos regalado a los piratas (eso es piratería, Ramoncín, y no lo del top manta) están dando jugosos resultados. Después de los resultados, vendrán los pingües beneficios, esos que no sólo no van a reintegrar al fondo común (¿fondo común?¿Qué será eso?, se preguntará el catedrático de Ética, señor Botín) sino que, la estadística no engaña, refugiarán una gran parte en alguno del más de medio centenar de paraísos fiscales que siguen existiendo en el planeta, sin que nadie diga nada, ni Bush, ni Obama (si gana), se plantee ni por asomo bombardear, no vaya a ser que se olviden del día H y se alcancen ellos mismos. Si se sacara al mundo de los humanos la cantidad de dinero que los piratas ocultan en unos sitios que les han dejado todos los gobiernos del planeta para que los oculten, no habría habido que dar ni un solo euro de dinero público en las últimas fechas y, por supuesto, la situación de hambruna en el mundo habría desaparecido hace décadas. Es absolutamente alucinante que una crisis que va a dejar en el paro a decenas de millones de personas en todo el mundo, que va a provocar que las medidas contra la destrucción del planeta se retrasen y, lo más obsceno, que disminuya la imprescindible ayuda para que millones de personas no mueran de hambruna, se va a saldar sin un solo detenido hasta la fecha. De esto nadie tiene la culpa. Aquí mangas media barra de pan porque tienes hambre y te entrullan, pero mandas a tomar por saco a la mitad de la humanidad y te vas de rositas a tu paraíso fiscal prefe. Acojonante. Pero en esto, como en casi todo, no les echo la culpa a los piltrafillas de la delincuencia legal y protegida sino a quienes, con nuestros votos, les permiten que sigan exhibiendo sus miserables sonrisas. Quizás es que dependen de ellos para mantenerse en sus sillones.

jueves, 23 de octubre de 2008

El 'sindios' de la iglesia de Dios

Érase una vez un Obispado, el de aquí para más señas, que tenía unos terrenitos de nada en el Antiguo. Dicho Obispado pertenecía a una institución que durante 40 años se hizo con millones de hectáreas de terrenitos de nada por todo el país español porque, por lo visto, ganaron una guerra. Los financieros de dicho Obispado, hábiles como todos en su empresa, negociaron con los señores del gobierno socialista donostiarra para permutar dichos terrenos por tres solares para hacer iglesias (católicas, of course) y así el progresista ayuntamiento encabezado por el más progresista de todos los progresistas pudiera hacer VPO en los terrenitos (hay una figura, aún más progresista, que se llama expropiación por el bien común; si el Ayuntamiento no sabe en qué consiste, que se ponga en contacto con cientos de guipuzcoanos que tienen terrenos por donde va a pasar un tren más rápido que el copón). Dicho y hecho, terrenitos por solares. Pero el financiero de la empresa más antigua del mundo hizo números y no le salían positivos, como solía ser habitual. Raudo y veloz, llamó hace dos años a la puerta de los progresistas y les comentó que había pensado que no sería mala idea que les permitieran hacer unos negocietes de ná bajo la iglesia, que la iba a levantar nada más y nada menos que Moneo, debido al clamor popular existente en Donostia ante la necesidad de una iglesia de Moneo en Riberas de Loiola, por la clamorosa falta de aforo en las otras treinta que hay en la ciudad. Amén, amén y amén, los que delante de los micrófonos pregonan la laicidad, a la hora de pulsar el botón municipal se visten de purpurados con la aquiescencia de la corporación, salvo los comunistas, que ahora callan ante los tahúres. Negocietes concedidos. El financiero eclesial, hábil donde los haya, habla con algún camarada de El Pocero y le comenta que para él los negocietes, pero que paguen la costosa edificación. Resultado; Iglesia de Moneo por la patilla. Si Jesús volviera a resucitar, molería a palos a los mercaderes bajo el templo, incluidos los que negocian en su nombre.

jueves, 16 de octubre de 2008

El fascinante año 2120

El diputado foral de la i pequeñita estuvo el martes de rueda de prensa con preguntas, y soltó sin pestañear que su objetivo es que el 100% de los guipuzcoanos sean "inteligentes emocionales" en 2120. Leen bien, dentro de 112 años de ná , para lo que él ya ha anunciado que va a destinar cinco milloncetes de euros en esa feroz guerra que, generación tras generación, vamos a mantener en pos de la inteligencia esa tan lista, en dura lucha con el puerto exterior de Pasajes y la incineradora que (año arriba, año abajo) se prevén por esas mismas fechas. 2120 va a ser un auténtico festival en el territorio. Una orgía de celebraciones. Igual está hasta la ola artificial de Odón que, partiendo de La Zurriola, y serpenteando bajo la pasarela ecológica de Mompás, acabe rompiendo junto a la dársena central del puerto exterior al mismo tiempo que Etxezarreta en persona lanzará una colección de fuegos artificiales y, de paso, cuenta a los presentes. Lástima que el jodido tabaco no me vaya a permitir asistir a las magnas celebraciones, pero ya me estoy viendo a cualquiera del Partido, que seguirá mandando, junto a la IV generación de Odones Elorzas disputándose las fotos de los eventos mientras ponen cara de mirar al dantzari del aurresku. Hombre, señor Guridi, no seré yo quien diga que no es importante la inteligencia emocional ésa que merece cinco millones de euros, aunque, quizás, en un primer escalón, tal vez nos convendría sustituir los guipuzcoanos y guipuzcoanas listillos/as por inteligentes a secas. No sé, nos podíamos poner el 2073, que suena más accesible, por lo menos para mi sobrino, y una vez que conseguimos eliminar a los listillos , nos empezamos a plantear metas más ambiciosas. Y no es por incordiar, pero con la que está cayendo, tal vez el ciudadano medio prefiera destinar esos cinco millones de euros a cosas como más de andar por casa, más tangibles y menos contingentes, que decían en Amanece que no es poco . No obstante, a mis descendientes, si los hubiera, les dejaré escrito que aguanten como sea hasta el fascinante 2120.

jueves, 9 de octubre de 2008

El concepto, Sr. Gasco, el concepto

Sostiene el ilustrísimo edil y también señor diputado (o hace bien un trabajo, el otro o ninguno de los dos, pero los dos a la vez no se puede), que antes de enjuiciar a las autoridades, con relación a la manta de hostias que se repartieron el domingo por la tarde en Ondarreta, deberíamos saber "qué tipo de bar es, qué tipo de clientela y con qué tipo de características (sic)", no sin antes dejar claro por activa y por pasiva que los ciudadanos detenidos eran "sudamericanos" y no de Ikaztegieta. Vamos a ver, Sr. Gasco, antes de enjuiciar qué tipo de bar es, con qué tipo de clientela y con qué tipo de características, lo que hay que saber es qué es lo que pasó para que una niña de doce años acabase tendida en el suelo y la tuvieran que trasladar a Urgencias del Hospital Donostia. Es el orden de factores lógico en este proceso, que altera considerablemente el producto, si estamos de acuerdo en que vivimos en un Estado de Derecho y no en un Estado de Derechas, que es lo que se trasluce de sus declaraciones. Es una cuestión de puro concepto, señor edil, del concepto del que hablaba Pazos en Airbag. Y no tengo ni idea de lo que pasó porque, como usted, no estuve allí y sólo he tenido oportunidad de leer declaraciones de unos y otros. De mi escasa sapiencia profesional, lo que sí he aprendido es que en este tipo de sucesos las que van a misa son las declaraciones del primer momento. Son las auténticas, las que siempre se acercan más a la realidad. Las posteriores, como las suyas, suelen distar muchas millas de buscar la verdad, y más bien suelen tener relación con el intento indisimulado de acoplar los hechos a los intereses de cada cual. Por eso, cuando leí en este periódico el primer día que una fuente de la Guardia Municipal manifestó que tras la medición de ruidos la situación se complicó, ya me puedo hacer una ligera idea de lo que sucedió. A mí, al menos, ya me vale aunque, como es lógico, será el juez quien decida. Espero que se ciña a los hechos sin tener en cuenta nacionalidades, situación legal, qué tipo de bar era, ni qué tipo de clientela. Por el bien de todos, incluido el suyo, señor diputado a Cortes.

jueves, 2 de octubre de 2008

Traducciones

Todos tenemos en esta vida profesiones de ésas que nos hubiera gustado ejercer. Yo, sin ir más lejos, tengo varias que forman parte intrínseca de mi imaginario. Fotógrafo de platos combinados para que mi obra se contemple en restaurantes cutres, portadista de La Razón (aunque últimamente aceptaría serlo de El Mundo ; Pedro José, mira bien lo del avión de Barajas que me han comentado que puede que vieran un CD de Kepa Junkera comprado en Leganés entre los restos), contador de espectadores en los actos que organiza Etxezarreta en Semana Grande o controlador aéreo en Hondarribia, mayormente para que me toque algún piloto listillo de ésos que han estudiado en Arizona y me suelte lo de "número y letra de pista y coordenada de aterrizaje, cambio", para poder contestarle "por la 64H vas a aterrizar tu hoy, listillo. No te jode, corto".Pero, sin duda, de siempre he soñado con ser traductor de la ONU, para poder sentarme entre Bush y Ahmadineyad y sentir la adrenalina que tiene que dar poder traducir lo que te sale de la boina y dar inicio a la III Guerra Mundial. Aunque, estos días, los periodistas tenemos que ejercer de auténticos traductores con las declaraciones de políticos y empresarios. Hace un par de días, uno de estos nuevos comunistas del siglo XXI en los que se ha convertido la clase empresarial decía algo así como que "sería conveniente una modificación positiva en aras de flexibilizar el mercado de trabajo". Traducido al idioma de los mortales, que con nuestros impuestos mantenemos en pie lo que queda del tinglado éste, lo que venía a decir el gachó en cuestión es que les pudiera salir aún más barato mandar a la puta calle a los currelas. Los empresarios hace tiempo que inventaron la flexibilización sólo para un lado, porque cuando crean empleo lo llaman así: creación de empleo. Así que cuando lean que PNV y EA bajan el Impuesto de Sociedades al 28% "como respuesta a la crisis", entiendan que quieren decir "la crisis nos ha venido de cojones para poder justificar que bajemos los impuestos a los que más pasta tienen".